Concours d'écriture

Paul regarde sa montre. 10h05. Cinq minutes par-ci, 5 minutes par-là… Comme d’habitude, sa collègue Cécile rallonge sa pause. Elle profite toujours pour jouer les prolongations. Il sent monter l’angoisse. Il sait qu’elle fait exprès.

Dès le premier jour, la cohabitation a été difficile. Lorsque son patron les a présentés, il a vu dans son regard cette lueur d’intérêt qu’il a l’habitude de générer chez la plupart des femmes. Le coach, il lui a expliqué. Il lui a dit qu’avec ses boucles blondes, son menton volontaire, son profil droit, ses yeux bleus, son physique est exceptionnel. Il lui a prouvé que les proportions de son corps étaient parfaites. Pas un poil de graisse. Des muscles saillants.

Tout pour plaire dès le premier coup d’œil.

Alors, c’est pour ça que Cécile, elle a fait comme les autres, elle a montré son attirance. Elle s’est rapprochée. Trop près. Ça, ça lui fait peur parce qu’il ne sait pas ce qu’elle lui veut. Une personne trop proche, ça prend votre territoire. Ça agresse. On ne sait pas comment réagir, alors on s’affole. Cécile, elle l’a sentie, cette peur. Comme les autres, elle a vu qu’il ne comprenait pas. Elle a aussi perçu son chaos intérieur. Comme les autres, devoir partager le territoire avec ce genre de gars, ça l’a rendue agressive et méchante. Comme les autres, elle prend du plaisir à le tenir, tout en le rejetant comme une pauvre merde. Cécile, elle doit rire de savoir qu’en ce moment, il panique, il enrage.

Il suffoque.

Et si quelqu’un entrait ? Jusqu’à présent, il n’a pas eu de problème. C’est une journée calme, comme il les aime. Personne à qui parler. Personne à qui répondre. Aucun regard à soutenir. Même pas celui de Cécile. Si elle veut parler, elle a les clients. Si elle n’a pas de client, elle a son téléphone portable. Parfois, elle parle durant des heures avec ses copines. Des fois, elle parle aussi de lui. Il le sait quand elle baisse le ton et qu’elle lui jette des regards furtifs en ricanant. Ça aussi, il a l’habitude. L’humiliation, on finit par s’y accoutumer, avec le temps. 10h08. Toujours pas là ! Qu’est-ce qu’elle fout ? N’importe quand, n’importe qui peut arriver. La sonnette de la porte, elle est en panne depuis deux semaines. Il n’est plus prévenu quand quelqu’un entre. La dernière fois, il n’avait pas entendu le client pénétrer dans l’arrière-boutique. Il en a eu pour la journée à se remettre. Les surprises, il n’aime pas ça.

Alors, qu’est-ce qu’elle fout ? En plus, c’est elle qui sait utiliser la caisse. C’est elle qui renseigne le client, même si elle n’a aucune idée de ce qu’elle leur raconte. Elle ne ferait même pas la différence entre un papier de journal et un papier couché de deux cents grammes par mètre. C’est tout dire !

Elle n’a aucune idée, mais quand elle est là, il peut au moins faire son boulot en toute sérénité, sans avoir à s’inquiéter, sans avoir continuellement un œil sur la porte pour guetter si un visiteur devait en passer le pas. Il peut faire les photocopies, réajuster les mises en pages, relier les documents. On lui confie aussi, parfois, de vieux livres à restaurer. C’est ce qu’il préfère. Défaire, découper, nettoyer les anciennes colles, recoudre, recoller, soigner les cuirs. À chaque étape son odeur, à chaque étape des sensations kinesthésiques particulières. C’est tellement fort qu’il en oublie le monde.

Il vérifie une nouvelle fois à côté de la caisse. Elle est partie avec les clefs. Même pas moyen de s’enfermer. Ça aussi, elle l’a fait exprès. Un jour, elle est partie en pause alors qu’il se trouvait dans cet état d’angoisse. Il les a prises et s’est enfermé dans la boutique. Ça l’a rendue furieuse. Elle l’a dit au patron qui a rigolé et est parti sans faire d’autres remarques. Elle, elle a juste serré les dents, en foudroyant Paul du regard. Depuis, sa rancune est encore plus forte, encore plus tenace. Depuis lors, elle se tire avec le trousseau et prolonge sa pause.

Mais bon sang ! Elle fout quoi ? Ça fait 9 minutes qu’elle aurait dû revenir.

Ne pas se mordre les doigts. Ne pas se balancer. Retirer l’enclume de sur sa poitrine. C’est le coach qui lui a expliqué. Respirer. Tout faire pour rester calme. Penser que tout va bien se passer. Ne pas étouffer. Respirer. Il lui a expliqué ça quand il s’est senti mal après que Ruth est passée le voir.

Ruth. L’une des idées de Sidonie, sa sœur et tutrice, une obsessionnelle de la religion qui l’a mis sous surveillance pour éviter qu’on le fasse sombrer dans les pires turpitudes. Sidonie. Elle aussi, elle ne le lâche pas. Toujours à le questionner. Toujours à lui faire la morale. Toujours à le contrôler. Elle a toujours fait ça. Elle n’habite pas le même quartier, alors elle a enrôlé la voisine de palier, Ruth, pour avoir un oeil sur lui. Il est sûr qu’elle lui a donné une clef de son appartement et qu’elle s’y rend en son absence. Elle a même visité sa chambre à coucher. Il le sait, car elle a laissé traîner derrière elle son écœurant parfum de violette.

La violette. Elle saturait ses narines de ses immondes effluves lorsqu’elle l’a plaqué contre le mur. Il ne pouvait plus reculer. Elle, elle était tout contre lui. La pointe de ses tétons tout durs se frottait contre son torse. Elle lui a dit qu’elle savait qu’il l’aimait. Lui, il était tétanisé, paralysé. Il restait là à essayer de dire son opposition, bredouillant, bégayant, cherchant sa respiration, la bouche entrouverte. Elle en profita pour y glisser sa langue. Cette salive qui se mêlait à la sienne, c’était dégueulasse, alors qu’une pulsion enflammait son bas ventre pour en faire un brasier incontrôlable. Elle caressa son sexe. Elle palpa son érection. Il se sentit mal. C’est à ce moment-là qu’elle lui répéta qu’il l’aimait autant qu’elle l’aimait et que cette raideur en était la preuve. Ensuite, en plongeant son regard de folle dans le sien, en lui adressant son sourire de glace, elle prit sa main et la glissa dans son slip afin de l’obliger à caresser son sexe mouillé. Il la repoussa. Elle réagit en manifestant une colère intense. Elle lui dit, l’index levé, qu’elle ne le lâchera pas, qu’ils étaient faits l’un pour l’autre. Après, il a mis des heures à se frotter les mains pour ne plus sentir l’odeur répugnante dont elles étaient imprégnées. Celle de la violette, elle, est restée tatouée sur les parois de ses fosses nasales.

10h10. Elle n’est toujours pas là. Surtout ne pas paniquer. Ne pas se mordre les doigts. Ne pas commencer les balancements. Le coach, il a dit que, dans ces moments-là, il faut utiliser un dérivatif sensoriel. C’est un terme à lui. Il dit qu’il faut se concentrer sur le sens du toucher. Il dit que si on caresse un objet en fermant les yeux, ça permet de se détourner de l’angoisse. Il dit que si on ressent quelque chose d’agréable, la peur s’en va.

Alors, pour se calmer, en fermant les yeux, il glisse ses doigts sur un papier artisanal aux très légères aspérités. Le type qui l’a créé est un vrai génie. Jusque-là, il n’avait jamais obtenu une telle sensation. Un papier d’une finesse extraordinaire. Du 80 grammes, mais ce mec a réussi à former des reliefs invisibles à l’œil nu, à créer une densité incroyable permettant l’utilisation de pinceaux, plumes, feutres alors qu’au toucher, il lui laisse une sensation unique, une perception inégalée, un frisson qui l’envahit comme une ondée qui s’étend d’abord à sa main, fourmille le long de son bras, atteint sa nuque, longe sa colonne vertébrale comme une vibration qui saisit son corps, apaise ses pensées et emmène son esprit dans un Eden mental, bercé par une merveilleuse symphonie.

Un apaisement de courte durée, cependant, car, dans sa tête, un crissement strident traverse cette belle harmonie. Il s’amplifie au point de provoquer une douleur aiguë alimentée par l’angoisse et le dégoût. L’air devient immédiatement suffocant, étouffant, irrespirable. Sa gorge se bloque pour ne laisser passer qu’un filet d’air lorsqu’il perçoit, dans son dos comme une onde parasite, une silencieuse présence accompagnée d’une exhalaison de violette.

Michel Cretton
Auteur et travailleur social, responsable de formation, Bramois

– Tu fais de la plongée ?
Fichtre. Le niveau de bêtise. Parfois il se demandait ce qu’il faisait dans ce collège.
– Non, je fais de la musique. Le tuba, c’est un instrument de musique, un cuivre.
– Ha.
– …
J’ai fait du snorkeling à Hurghada, une fois.
– D’accord.

Ce fut ainsi que s’acheva la conversation du siècle. Au moins la daronne ne pouvait pas lui reprocher de ne pas faire d’effort. J’ai entamé un rapprochement avec un de mes presque semblables, hip hip houraaaa, chère mère ! Il se leva du banc et laissa seul l’autre gosse qui avait déjà sorti son téléphone et s’engluait les neurones sur TikTok. Côme traversa la cour de l’école sans savoir s’il se sentait tristement supérieur ou supérieurement triste. Mais à côté de la plaque, ça, très certainement. Au moins, il avait sa répétition avec l’orchestre dans quelques minutes.

Côme avouait que parfois, il aurait bien voulu trimballer un autre instrument sur son dos. Pourquoi pas une guitare stylée pour faire glousser les filles à la plage en jouant No Woman, No Cry comme dans les vieilles séries, autour d’un feu de camp, les pieds dans le sable et un sourire un coin. Ou un violon pour que les plus lyriques des adolescentes se pâment. Vivaldi, l’Eté, un truc qui casse le coeur en deux. Sauf que non, il n’avait pas une gueule de violoniste, c’est-à-dire un faciès en « eu »: violoneux-anguleux-ténébreux, ni un manteau mélancolique en laine noire, une écharpe indomptable ou des yeux chargés de fougue puisée chez Paganini. Ou c’était un cliché aussi? Engoncé dans sa doudoune, le teint bien rose et la blondeur enfantine, Côme n’avait pas une allure d’artiste torturé. Il avait une allure de Côme: petit, un peu carré, avec un épais sac-carapace sur le dos qui lui donnait un air testudin et blasé. Il aurait bien voulu payer pour une poignée de centimètres de plus. Ou du moins en échanger contre quelques-uns de ses 146 points de QI, histoire que les gars l’abordent et que les filles le regardent. Une fille, au moins. Si possible Isaure Colombat. Une attitude, vingt centimètres en option et un instrument romantique: juste de quoi étoffer la médiocrité de ses quatorze ans.

Mais tout changeait quand il sortait son tuba de son étui, lorsqu’il sentait le métal irisé posé sur ses genoux, le froid sous ses doigts tièdes, l’inspire, l’expire, le calme, les vibrations, ses poumons qui se métamorphosaient en une cage thoracique de laiton. C’était respirer aux côtés du dragon Fafner, alangui sur l’or du Rhin ; c’était déambuler avec des amants hallucinés dans des cortèges fantastiques ; c’était mourir avec les dieux tout en étant confortablement ancré dans son petit corps commode. Se dire qu’il coulait sa respiration dans des histoires sublimes et des mouvements épiques le ravissait. S’imaginer qu’il devenait une petite note dans toute une mythologie musicale grâce à son simple souffle l’émerveillait. Il se demandait si Isaure aussi se sentait une fraction d’un grand tout, quand elle caressait le violoncelle de son archet.

– Bon, pause de cinq minutes et on reprend ! Clémentine, concentre-toi !
L’adolescente assise devant Côme chuchota un pardon
gêné en courbant l’échine, posa son violon pour fouiller
dans un sac d’où tomba du Ventolin. Ha. Celle-là n’avait pas une tête de violoniste. Blondeur, rondeur, taches de rousseurs. Un faciès en « eur ». Beurre. Mais rien à voir avec Isaure. Clémentine remarqua que Côme la dévisageait et elle marmonna un « c’est à cause des pollens, je fais de l’asthme ». Isaure Colombat, c’était autre chose. Isaure. Cette dernière était toujours assise à gauche, le grand instrument entre ses jambes fines. Sublime dans sa robe bleu nuit, elle feuilletait les pages de la symphonie avec une énergie brusque, cherchant un angle d’attaque. Isaure. La jeune fille attacha ses cheveux sombres en un chignon serré, se saisit de l’archet et parcourut les premières mesures avec un staccato lapidaire, sans même attendre la fin de la pause. Côme avala sa salive et serra son tuba contre lui. Aucune chance. Et pis il y avait Mathias. Violoneux pas du tout ténébreux, physique de rugbyman doré avec gueule de dieu fanfaron en option. Je le hais. Surtout qu’il jouait bien, ce crétin. Mais au vu de son talent pour rouler des pelles à Isaure, peut-être qu’il devrait plutôt être virtuose d’apnée ? Soupir.

La répétition achevée, les gamins sortirent. Clémentine marchait tête baissée devant Mathias et Isaure qui se tenaient la main. Côme fermait la marche en traînant des pieds sur le trottoir. Eux quatre étaient les seuls à habiter de l’autre côté de la ville. Alors qu’ils attendaient à l’arrêt du 18, le petit tubiste voulut profiter pour lancer un sujet de conversation et éviter des potentielles galoches langoureuses, mais il fut coupé court par la voix moqueuse d’Isaure qui avait sorti un petit livre jaune citron de sa poche.

– « Je le trouve fascinant quand il joue de son instrument, on sent tout de suite qu’il est dans son monde, en sécurité. Il a l’air ailleurs mais ses yeux sont intenses. Je le trouve beau, sa blondeur lui fait comme un halo ! » Oh là lààà, ça existe encore les gens qui ont des journaux intimes ?

Isaure éclata de rire et tendit le petit volume à Mathias qui observa la page, tout aussi hilare, un aérosol de ventolin virevoltant entre ses doigts. Côme se glaça. Ils avaient fouillé le sac de Clémentine ? Quel manque brutal de savoir vivre ! Ladite Clémentine jeta un regard paniqué à sa besace vide et se mit à piailler.
– Rends-le moi, Isaure ! Et le Ventolin aussi ! C’est pour les pollens !
L’adolescente secoua sa tête sombre en souriant.
– Non, c’est bien trop drôle ! « Je sais désormais que les anges ne sont pas les seuls à avoir une auréole ! » Oh, mais gênaaant !

Côme se racla la gorge et essaya de se donner un air important.
– Isaure, c’est une violation de la vie privée, voyons, rends-lui ce diaire ! Quant à toi, Mathias, cet aérosol est un remède important pour le quotidien de Clémentine, retourne-le-lui et n’en parlons plus !
La réponse fusa.
– Tu veux quoi, mètre cube ? Retourne baver dans ton tuba ! Et cause pas à Isaure comme ça !

Il y eut une sorte de coup de poing et un nez endolori, un peu de sang sur l’asphalte et des fesses qui heurtèrent le sol. Côme grogna. La chevalerie c’était de la merde. Il le dirait à sa prof de français, Lancelot, tout ça, merci bien, c’était totalement surfait. Isaure et Mathias déguerpirent en riant pendant que le gamin se relevait en soupirant. Clémentine avait son sac collé contre elle. Il lui ramassa le Ventolin et elle lui tendit un mouchoir. Ils s’assirent tout deux sur le banc de l’arrêt de bus, lui les doigts serrés sur son nez emballé, elle sur son livret jaune.
– Merci beaucoup, Côme. Tu n’as pas trop mal ?
– Mon nez, ça va. Ma dignité, moins. Tu parlais de Mathias dans ton journal ? Tu crois toujours que c’est un ange, ce con ?
– Non.
– Non, en effet, c’est un pur crétin.
– Non, je ne parlais pas de Mathias dans mon journal.
– Ha.
Côme remarqua qu’elle s’était rapprochée de lui.
Quelques minutes interminables passèrent. Son nez ne saignait plus.
– Tu dois avoir du coffre, avec un instru comme le tuba, non ?

Elle avait posé sa main sur la sienne et le fixait en attendant une réponse. Une autre réponse. Le regard ahuri du garçon devait être une affirmation. Elle l’embrassa. C’était un peu mouillé ; c’était chaud juste comme il le pensait ; ça avait un goût de cerise et il aima bien lorsqu’elle posa ses paumes sur ses joues rouges de Côme. Mais c’était un peu long. Quand Clémentine décolla ses lèvres des siennes avec un sourire timide, il eut envie de dire, ha mais non, j’ai pas de coffre, enfin, pas tant que ça, il ne faut pas obligatoirement des capacités pulmonaires extraordinaires, c’est plutôt une histoire de modulation de la respiration, de vibration des lèvres sur l’embouchure, tout ça. Il ne put pas. Pas le temps, pas d’air. Alors, à bout de souffle, il inspira un grand coup et lui rendit son baiser.

Auréliane Montfort
Enseignante au collège de l’Elysée, Lausanne

Quand tu t’échines quinze ans dans une station-service, que cette dernière propose un coin épicerie et un coin cafétéria, que t’es perdu dans la campagne, au bord d’une route fréquentée, t’as tout le loisir de te rendre compte que personne va te sauver des griffes de l’humanité. J’en peux plus. C’est le moment de passer à autre chose. Me tirer loin d’ici avec le contenu du tiroircaisse. J’y pense souvent. Surtout lorsque j’en grille une sur le seuil de l’entrée de service, entre les conteneurs à ordures gavés d’invendus périmés, les relents de gasoil et les bouteilles de gaz. Le taulier se pointe à tous les coups. On dirait qu’il est à l’affût. Il m’avertit de ne pas fumer et prend à témoin le pictogramme de danger presque effacé, collé sur la porte. Il aborde ensuite un sujet graveleux sur un ton badin et séducteur, expose de manière nonchalante son appendice viril moulé par le denim de son pantalon trop serré. Il me fatigue. J’en ai jusque-là des hommes et de leur ego. Ces avances emballent parfois quelques écervelées qu’il besogne contre le carrelage froid des toilettes. La bagatelle expédiée, il grave dans le mélaminé des cabinets un bonhomme allumette à la suite d’une demi-douzaine d’autres. Un décompte puéril et méphitique. C’est surtout l’unique endroit à ne pas être sous l’oeil d’une caméra. Une idée de la taulière. Malgré l’attitude misogyne de son mari, c’est elle qui porte la culotte. Pour occuper ses nuits d’insomnie, elle visionne des heures d’enregistrements et consigne chaque impair dans un petit carnet à spirale. Le lendemain, elle critique ta façon de servir les clients, de contrôler les rayons, de récurer le sol. Dès qu’elle a des soupçons d’infidélité, son homme ne cause plus aux dames. Il laisse s’éteindre l’incendie pour ne pas raviver les braises de la discorde. À se demander pourquoi ils sont encore si attachés l’un à l’autre. L’argent ? Peut-être.

Tout tourne autour du fric dans cet ersatz de drugstore surmonté d’une enseigne aux néons et affublé d’un nom à consonance américaine. Les clients dépensent des sommes considérables en jeux de grattage et loteries à cocher. Ils cherchent tous une échappatoire à leurs quotidiens, loin de cette fausse vie idéale que chacun poste sur les réseaux sociaux. Durant quelques secondes, les battements de leur coeur s’accélèrent, la tranche de la pièce de monnaie racle la fine pellicule couleur argent qui masque leur joie ou leur désillusion. Qu’importe le résultat. La soif inextinguible du gain va les pousser à acheter un autre ticket au nom évocateur : baraka, bingo, lingots…

Dès l’aube, des ouvriers s’approvisionnent en canettes et sandwiches, le casse-croûte des champions. Ils reviennent au crépuscule, un peu plus sale, les traits un peu plus tirés. Ils sifflent quelques bières, attablés sous l’auvent de la terrasse, roulent des cigarettes de tabac bon marché et un ou deux joints. Ils déblatèrent, ricanent, reluquent. Cela ne va jamais plus loin. Ils préfèrent échanger des cartes autocollantes de joueurs de foot, rire des mèmes sur l’écran de leur téléphone mobile, curer les ongles sales de leurs grosses mains calleuses à l’aide de la tête plate d’un tournevis. À la fermeture, ils titubent sur leur existence et rentrent dans leur foyer retrouver femme et enfants.

Les jours fériés et les week-ends, il y a ceux qui s’ennuient. Le canapé ne les a pas encore tout à fait enracinés devant la mosaïque des plateformes de streaming qui peuple l’écran de leur téléviseur. Ils viennent boire des cafés dans des gobelets. Manger des viennoiseries réchauffées. Feuilleter le journal. Lire la page des sports. Ils espèrent apercevoir un visage familier et entamer une conversation. Ils consultent leur smartphone, surveillent un like qui ne vient pas sous le dernier selfie posté. Ils explorent la toile à la recherche d’un sujet, peu importe lequel, du moment qu’ils peuvent déverser leur colère ou étaler leur savoir. Ils sont en sursis jusqu’au lundi matin. Il faut bien tuer le temps.

Les dimanches, les bobos font leurs courses. Payer plus cher que dans un supermarché, cela leur est bien égal. L’estampille « de la région » alliée au drapeau de gueule à croix blanche est un gage de qualité. Pourquoi s’en priver. Ils habitent à la campagne et travaillent dans une grande ville, c’est plus commode depuis la pandémie. Ils roulent en hybride ou en électrique, cela leur donne bonne conscience. Ils en profitent pour fouiller l’étal des magazines. Leur curiosité morbide n’a d’égale que leur soif de potins. Alimenter les ragots au boulot ou entre amis, à la salle de sport ou lors d’une activité tendance, genre cours de cuisine asiatique, initiation chamanique, balade gourmande…

Et il y a ce long week-end de Pâques. Les tauliers ont délaissé leur établissement pour la place Saint-Pierre. Leur petit-fils a été enrôlé dans la Garde Suisse Pontificale. Ils ne reviendront pas avant le mardi. J’ai été proclamée gérante en second. La taulière m’a téléphoné pour m’informer que leur avion aurait du retard. Je lui ai répondu que tout se passait bien. Leur petite escapade était largement remboursée. La taulière n’a pas goûté à mon humour. On ne rit pas de l’argent. On le respecte. Il est trop dur à gagner.

Je ne lui ai rien dit à propos du lecteur de carte bancaire mis hors service par mes soins. Mon plan, je l’avais préparé avec minutie. Les clients payaient cash. Après quatre jours, le coffre-fort de l’arrière-boutique était gavé. Quant aux caméras, elles étaient aveugles. J’avais enduit le câble électrique de beurre de cacahouètes et Fripouille, le rat domestique de mon neveu, s’était occupé du reste. Je le garde chaque année à la même période depuis environ deux ans. Ma sœur et mon beau-frère ont l’habitude de se rendre en Espagne, voir la belle-famille. La police scientifique ne trouverait rien de concluant si ce n’est des marques de dents et de la nourriture. J’ai même brisé le pot et déposé en évidence des éclats de verre.

Le carillon a tinté quinze miutes avant la fermeture. J’ai scruté l’obscurité à travers la baie vitrée. Aucun véhicule devant les pompes à essence. Je me suis retournée. Ils étaient dans l’allée principale. Des bas couleur chair couvraient leur visage. Ils avaient revêtu leur salopette de travail et une veste en fibres polaires où s’accrochaient des copeaux de bois. Blaise pointait un flingue sur moi. Je l’ai reconnu grâce aux deux phalanges manquantes de sa main armée. Jean-Jean tenait un cabas en papier froissé entre ses gros doigts. Il était si nerveux qu’il mâchouillait ses lèvres sèches et gercées. Des gouttes de sang ponctuaient le contour de sa bouche et son eczéma encroûtait sa moustache en fer à cheval. Je n’en croyais pas mes yeux. Prise à mon propre jeu. C’est là que je me suis souvenue. Ils ont multiplié les allers-retours et les cafés rallongés d’eau-de-vie qui provenait de la flasque de Jean-Jean. Ils ont compris qu’il fallait agir aujourd’hui ou jamais. Mes yeux se sont embués. Les larmes chargées de rimmel ont roulé sur mes joues. Après tout, c’était peut-être une mise en garde de ma bonne étoile. J’avais peur. Je tremblais. J’en rajoutais un peu. Ils ne s’attendaient pas à une crise d’hystérie. Ils se consultèrent avec des mimiques qu’eux seuls comprenaient. J’ai pressé le bouton de l’alarme silencieuse, dissimulé sous le comptoir. Le centre d’intervention de la gendarmerie était à moins de dix minutes. Et moi qui croyais ne plus revenir après ce soir. Il est vraiment temps pour moi de reprendre le cours de mon existence en main, de changer de job. La vie, c’est dur, parfois c’est moche, mais la fin, on la connaît d’avance, pas vrai ? Sans ce braquage, j’aurais peut-être fait une belle connerie. Perdre l’amour de mes enfants, c’est bien pire que de perdre un mari volage au profit d’une autre. Passé la quarantaine, ce salaud s’était métamorphosé en cavaleur en quête d’une nouvelle jeunesse avant de comprendre qu’il avait vieilli, lui aussi. J’ai entendu les sirènes. J’ai craqué…

Yann Raemy
Employé de commerce, Siviriez